Uma Pena

A pena voa,

Mesmo sem destino

Mesmo sem obrigação

Quer seguir seu caminho

Sua cor deslumbrante

Faz da pena um objeto fascinante,

Quando a pena cai no chão úmido,

Seu destino é interrompido,

E a pena convencida de sua cor e brilho,

Desiludiu de sua beleza ,

Não tem escolha uma pobre pena

Seu destino cruel a transformou em adorno

De uma orelha suja e maltrapilha

Que a vê apenas como  uma pena,

Mais uma pena ao vento,

Que se sentia o próprio pavão.

Bárbara Cristina.

Amargura

Tu caístes em teu próprio destino,
O qual tu mesmo foi capaz de transformar
Em uma pedra no caminho
Bebeu a água da amargura
Sentiu que a vida não é pura,
Lembrou ainda que estava sóbrio,
Se fazendo de santo.
A essa altura...
Pegue logo a garrafa,
O álcool combina perfeitamente,
Com toda essa amargura.

Bárbara Cristina.

Minha solidão nunca teve dó, daquele que ela deixa só.

A flor.

Ao redor do mundo,
Me sinto um cheiro,
Uma flor,
Semente.
O vento no céu,
Desnorteado,
Na vida, na rua,
Ou sarjeta.
Um corpo grudou em minha alma,
Quase levou embora
A flor, o cheiro, a dança.

 Bárbara Cristina.

O rato do outro mundo.

Partiu; dessa vez para longe (não voltaria)... Saiu deste mundo real e foi procurar algo menos concreto, que pudesse preencher sua imaginação.
- Você parece um rato, procurando um buraco menos escuro para enfiar-se!
Ratos normais gostam de buracos, são os ratos do mundo concreto. O rato que procura uma luz, não é um rato normal, real ou banal.
Saiu do esgoto pela primeira vez, foi seguir seu destino, instinto; seus devaneios mais obscuros e sua ilusão de querer ser diferente, o fizeram parar de querer viver na imundície. Então partiu! Queria beber, queria fumar e respirar fora do buraco fedido!
Em sua primeira tentativa, o rato saiu do buraco escuro, e em sua primeira visão... Não houve tempo para descrever, nem para experimentar as diversas sensações do outro mundo. A luz corroeu sua vista e o cheiro do mundo fez irritar suas narinas. Pois aquele pé que fazia parte daquele mundo, em fração de segundos esmagou seus miolos, seus devaneios, sensações, felicidade e sua loucura de rato ingênuo.

Bárbara Cristina.

Aos poetas.

A poesia é uma loucura,
Que apesar de repentina,
Está enraizada.
São raízes que não respeitam hora,
Não respeitam dor,
Muito menos dia santo.
É acordar e ver o rio correr,
Sonhar e descobrir que não havia dormido.
É quando seus dedos escrevem contra você,
Viajando apenas com a mente,
Um papel e uma caneta,
Explorando seu abissal,
Encontrando seu lado ébrio, meigo e descontrolado.
Chegando a ser sombrio,
O modo como as palavras se encaixam,
Nunca ví um poeta feliz,
Deve ser por causa dessa loucura,
De ver o mundo pelo lado que o contradiz.

 Bárbara Cristina. 

 

Nunca senti saudades.

Não sinto saudades,

Nunca senti saudades.

Talvez eu não goste de ninguém,

Ou saudade seja um palavrão...

Mas eu gosto de palavrões,

E não gosto dessa saudade.

Deito-me, mas não durmo,

Consequências da cafeína!

A mente trabalha involuntariamente

Entre o sonho e a realidade,

Inerte, não me lembro do que sonhei,

Nem quando estive acordada,

Lembro que nunca dormi,

Numa noite quente e abafada.

Entre um acordar e outro

O sol chega outra vez,

Apenas para me avisar,

Que mais um dia se passou,

E eu nunca senti saudades.

Bárbara Cristina.